Vous avez été appelé par votre nom

Il existe une peur particulière qui ne survient que lorsque la chose en laquelle vous aviez le plus confiance cesse soudainement d’être là.

Quand quelque chose paraît dangereux de loin, vous pouvez vous y préparer. Envisager un plan. Vous raisonner. Mais quand la peur arrive sans avertissement, quand le sol sur lequel vous teniez il y a une seconde… disparaît. C’est différent. Et il nous faut un nouvel ensemble d’outils pour y faire face.

Je connais cette sensation physiquement. Quand une prise cède. Quand une corde se décroche d’une ancre. Quand la glace cède sous vos pieds et que votre estomac se décroche avant votre corps. Dans ces instants, votre cerveau n’a pas le temps de penser. Vous réagissez. Et qui vous êtes vraiment, en dessous de toute la préparation, de la confiance et de l’entraînement, apparaît très vite.

Mais nous l’avons tous ressenti dans la vie aussi.

Quand vous perdez votre emploi. Quand votre mariage se brise. Quand la personne sur qui vous comptiez vous déçoit. Quand vous perdez un être cher. Quand le médecin vous annonce une nouvelle qui change tout. Il n’y a pas de harnais pour ça. Pas de ligne de sécurité. Pas de plan établi pour remettre les choses sur les rails.

Et personne ne nous apprend à gérer ça. Il n’y a pas de plan universel de secours.

Les identités que nous construisons sans nous en rendre compte

La plupart d’entre nous bâtissent notre identité autour d’un petit nombre de choses. Notre carrière. Nos relations. Le rôle que nous jouons dans notre famille. Notre réputation. Le plan que nous avions pour la vie.

Et nous ne réalisons même pas le poids que nous avons mis sur ces choses jusqu’à ce que l’une d’elles cède.

Quelqu’un est licencié et s’effondre. L’argent peut n’être qu’une partie de la raison. Mais parfois les gens ne savent tout simplement plus qui nous sommes sans le titre. Un mariage se termine et une personne se perd complètement parce que son rôle dans la relation était son identité. Un athlète retraité fixe le plafond et se demande quel est son but sans la compétition.

Voici la dure vérité : si la réponse à « qui suis-je ? » dépend entièrement d’un titre professionnel, d’un solde bancaire, d’un rôle au sein de la famille, de notre santé ou de notre réputation, alors notre identité repose sur un sol qui peut bouger à tout moment. Et tôt ou tard, pour nous tous, il le fera.

Je ne dis pas cela pour critiquer. C’est juste la réalité. Nous construisons tous sur ce genre de sol sans même nous en rendre compte. C’est humain.

Ce que cela fait vraiment

Mon identité a été brisée quand je me suis cassé le dos dans un accident de parachutisme en chute libre. Tout a changé en environ une demi-seconde. Un moment j’étais dans les airs, en train de faire ce pour quoi je m’étais entraîné. Le moment d’après j’étais au sol avec trois vertèbres écrasées et des médecins me disant que je pourrais ne plus marcher normalement. J’avais vingt‑et‑un ans.

La douleur physique était terrible. Mais c’est la perte d’identité à laquelle je n’étais pas préparé qui m’a le plus frappé. J’étais soldat. J’étais fort physiquement. C’était l’ancre. C’était qui j’étais. Et soudain, allongé dans un hôpital militaire, je n’étais plus cela. J’étais juste un jeune homme qui ne pouvait pas marcher jusqu’à la salle de bain, sans idée de ce qui allait suivre.

La première chose qui arrive quand votre identité vous est retirée, c’est la désorientation. Pure et simple. Pas encore de tristesse. Juste ce vide panique. Rien là où quelque chose était.

Il y a eu des jours où je suis resté dans ce lit d’hôpital et me suis demandé sincèrement si mes meilleurs jours n’étaient pas derrière moi. J’avais tant combattu pour être dans mon emploi de soldat. J’avais quitté l’université. Il m’avait fallu deux tentatives pour réussir la sélection. J’avais passé la sélection des réservistes donc c’était une année entière à chaque fois. Être dans le SAS était tout ce que j’avais à ce moment‑là. J’avais travaillé dur pour en arriver là, je le voulais. Il faut le vouloir pour passer la sélection. Et maintenant j’étais marqué comme blessé, même si je pouvais récupérer je ne serais jamais déployé de la même manière qu’avant.

La plupart des gens qui ont vu leur identité leur être arrachée reconnaîtront cela. Le vide. Le « qui suis‑je maintenant ? » auquel on ne sait pas répondre. Et la peur qu’il n’y ait peut‑être pas de réponse.

Le nom qui ne change pas

Voici où les choses ont tourné pour moi. Et je veux être franc sur ce qui a vraiment fait la différence, parce que ce n’était pas ce que l’on pourrait attendre.

Ce n’était pas la ténacité. Ce n’était pas la force mentale. Ce n’était pas la décision de me battre pour revenir. Ces choses sont venues plus tard, et elles ont aidé. Mais elles n’étaient pas la fondation. Elles étaient les murs. Et des murs construits sur de mauvaises fondations s’effondrent.

La fondation, c’était la foi.

Il y a un verset d’Isaïe auquel j’essaie de revenir dans chaque saison difficile : « Fear not, for I have redeemed you. I have called you by name. You are mine. »

Notre identité ne vient pas de ce que nous faisons. Pas du soldat. Pas de l’aventurier. Pas du gars de la télévision. Pas de l’homme d’affaires. Aucun des étiquettes que le monde nous colle ou que nous nous collons. Dieu nous a appelés avant que nous soyons l’une de ces choses. Et Il continuera à nous appeler bien après que ces étiquettes aient disparu.

Nous Lui appartenons. C’est l’identité. Et c’est la seule chose qui ne peut pas être enlevée.

Dieu n’abandonne pas Ses enfants. Il ne l’a jamais fait. Pas une seule fois. Pas dans toute l’Écriture. Pas dans toute l’histoire. Il n’a pas abandonné Moïse dans le désert. Il n’a pas abandonné David dans la caverne. Il n’a pas abandonné Joseph en prison. Et Il ne vous a pas abandonné dans ce que vous traversez en ce moment.

Quand j’étais au plus bas, quand la carrière semblait finie et que l’avenir semblait vide, la seule chose qui me restait était un sentiment calme et tremblant que Dieu était toujours là. Honnêtement, je ne le ressentais même pas vraiment ! J’ai juste dû y croire parce que je n’avais rien d’autre. Il faut que nous fassions confiance au fait qu’Il n’est pas parti. Que l’histoire n’est pas terminée, même si nous ne pouvons pas lire la page suivante. Cela renvoie à la partie précédente de cette série, « Obedience Before Outcome. » Je ne peux pas te voir, mais je choisis de te faire confiance.

Et ce qui est réellement utile ici n’est pas une foi passive. C’est une foi de guerrier. Celle qui vous sort du lit quand votre corps ne marche pas et que votre avenir est vide et que toutes les voix dans votre tête vous disent d’abandonner.

Nous ne sommes pas appelés à une vie tranquille. Nous sommes appelés à être des guerriers. Je ne parle pas d’un fracas de poitrine, regarde‑moi. Soyez le guerrier qui se fait renverser et qui se relève. Celui qui se bat pour sa famille, sa foi, son intégrité, même si cela lui coûte tout. Celui qui fait confiance à Dieu même lorsque les ordres n’ont pas de sens et que le terrain est brutal et que le résultat est invisible.

C’est la foi qui change les choses. La foi du champ de bataille. Parce que lorsque vous n’avez plus rien, le Dieu de l’univers connaît encore votre nom. Il ne vous a pas abandonné.

Et rétrospectivement, je n’aurais jamais choisi ce chemin difficile, mais il a ancré ma foi pour tout ce qui est venu après. La plupart de ce qui m’a vraiment aidé à traverser les tempêtes de la vie a été bâti sur une fondation posée dans un lit d’hôpital quand je n’avais rien d’autre que la confiance que j’étais à Lui.

Fort et courageux

Il y a un moment dans le livre de Josué où Moïse vient de mourir. Le plus grand leader qu’Israël ait jamais connu est parti. Et Josué, l’homme qui doit prendre sa place, se tient au bord du Jourdain avec toute une nation derrière lui et absolument aucune garantie de ce qu’il y a de l’autre côté.

Et Dieu ne dit pas : prends ton temps. Il ne dit pas : fais ton deuil d’abord, puis on en reparle. Il dit : « Be strong and courageous. Do not be afraid. Do not be discouraged. For the Lord your God will be with you wherever you go. »

C’est un commandement. D’un Dieu qui sait exactement à quel point Josué a peur. Sois fort. Sois courageux. Le chemin peut ne pas être clair, le résultat peut ne pas être certain. Mais Dieu est avec toi quoi qu’il arrive.

Nous aurons tous ces moments où la chose que nous suivions, le leader, le plan, l’identité, la vie que nous connaissions, a disparu. Et nous nous tenons au bord de quelque chose que nous n’avons pas demandé, sans carte et sans garantie. Et Dieu ne dit pas attends. Il dit va. Je suis avec toi.

C’est une foi de guerrier. La présence de Dieu au milieu de la peur, du doute et de l’incertitude.

Reconstruire sur un sol différent

Après m’être cassé le dos, les médecins m’ont finalement dit que je pourrais marcher. Puis, lentement, que je pourrais remarcher correctement. Et quelque part dans ce long, ennuyeux et douloureux processus de récupération, une pensée a commencé à se former et je n’arrivais pas à m’en débarrasser.

Everest.

Maintenant, je sais ce que certains pourraient penser. Que j’ai simplement échangé une identité physique contre une autre. Soldat pour alpiniste. Même ancre, étiquette différente.

Mais ce n’est pas tout à fait ce qui s’est passé.

Avant l’accident, mon identité reposait sur ce que je pouvais faire. Ma condition physique. Mon rôle. Ma capacité. Après l’accident, après que tout cela ait été arraché et reconstruit sur un sol différent, l’Everest n’était pas la fondation. C’était le fruit. Le rêve est venu après la foi, pas à la place de celle‑ci. C’est une distinction cruciale. Parce que si j’avais gravi l’Everest pour prouver que j’étais encore le même type, pour regagner mon identité, le sommet aurait semblé creux. J’aurais eu besoin du prochain sommet et du suivant, toujours à la recherche de ce qui me faisait me sentir moi.

Au lieu de cela, quelque chose avait déjà changé en dessous. Mon identité n’était plus « soldat ». Elle n’était pas non plus « alpiniste ». C’était : je suis un enfant de Dieu, et Il a un but pour ma vie. Aussi simple que cela. Et à cause de cela, l’Everest n’était pas une question de preuve. C’était suivre un appel. Faire confiance au fait que le rêve avait été placé là pour une raison, et être prêt à y aller même sans garantie que cela fonctionnerait.

Dix‑huit mois après l’accident, je me suis tenu au sommet. Cela reste l’un des moments les plus riches de ma vie. Non pas à cause de l’exploit. Mais à cause de l’endroit d’où cela a commencé. Un lit d’hôpital. Un dos brisé. Un jeune homme qui ne savait plus qui il était. Et un Dieu qui le savait.

Mais voici ce qu’il ne faut pas romantiser. Toutes les crises ne mènent pas à un sommet. Parfois la reconstruction est plus discrète. Parfois il s’agit simplement de se lever du lit ou de demander de l’aide quand chaque fibre de vous veut prétendre que tout va bien.

Et parfois la reconstruction implique l’échec. Encore et encore. Se tromper. Tenter quelque chose qui ne marche pas. Recommencer pour la troisième ou la quatrième fois. Il faut arrêter de traiter l’échec comme la fin de l’histoire. Si vous êtes encore là alors vous savez que ce n’est pas le cas. Parce qu’il n’y a personne qui n’ait pas connu l’échec, et si quelqu’un existe, ne vous inquiétez pas, il en fera l’expérience ! C’est la vie ! Chaque échec est une marche. Chaque mauvais choix nous apprend quelque chose que le bon choix n’aurait jamais pu enseigner. Chaque fois que nous tombons et que nous nous relevons, nous sommes plus forts qu’avant.

Rebâtir n’a pas besoin d’être spectaculaire pour être réel. Il suffit que ce soit honnête. Et cela suit rarement une ligne droite.

Que faire concrètement

Voici ce que j’ai appris.

Quand la vie nous met à terre, l’instinct premier est de s’agripper. Trouver un autre emploi. Lancer un autre projet. Trouver un autre rôle pour remplir l’espace. N’importe quoi pour ne plus se sentir si exposé. Nous voulons revenir au « normal » le plus vite possible.

Mais si nous attrapons simplement la première chose venue sans comprendre pourquoi nous sommes tombés si durement, nous allons simplement construire une nouvelle maison sur le même sable. Et quand la tempête suivante viendra, et elle viendra, nous serons de nouveau dans les décombres à nous demander ce qui a mal tourné.

La décision intelligente est de prendre la pause imposée. Regarder en bas. Et se demander : sur quoi je construisais ?

Neuf fois sur dix, la réponse est la même. Nous avons fait de quelque chose de temporaire le centre de qui nous sommes. Un titre. Un rôle. Une relation. Un chiffre sur un compte en banque. De bonnes choses, toutes. Mais aucune d’elles n’a jamais été conçue pour porter le poids de notre identité. Cette place appartient à Dieu seul.

Alors nous rebâtissons sur le roc. Sur la vérité inébranlable que nous sommes des enfants de Dieu. Qu’Il nous a appelés. Qu’Il a un but pour notre vie qu’aucun licenciement, aucun divorce, aucun diagnostic, aucun échec ne peut annuler. Nous nous ancrons là d’abord. Tout le reste se construit par‑dessus.

Je sais que cela peut sembler abstrait. Mais c’est la chose la plus concrète que j’aie jamais apprise. Quand la voix dans…