Le plus grand : l'amour qui demeure

Que resterait‑il de nous si tout nous était enlevé demain ? La carrière. L'argent. La notoriété. La réputation. Si personne ne connaissait notre nom et que nos accomplissements n'intéressaient plus personne. Si le téléphone se taisait et que tout ce que nous avons mis des années à bâtir disparaissait.

Que resterait‑il réellement ? C'est la plus grande question que l'on puisse se poser. Et la plupart d'entre nous ne la posent jamais. Nous sommes trop occupés à construire, à courir après nos objectifs et à maintenir notre vie en même temps pour affronter la question « qui suis‑je vraiment ». C'est aussi effrayant de commencer à y réfléchir. Mais il est important d'éprouver nos vies, de vérifier que nous serons capables de tenir lorsque les tempêtes de la vie arriveront. De nous assurer que nous bâtissons notre maison sur de bonnes fondations.

Les choses qui brûlent

Nous passons notre vie à accumuler. Des carrières. De l'argent. Du statut. Des réseaux. De l'influence. Les choses que le monde nous dit importantes. Et certaines le sont. Le travail compte. Subvenir aux besoins de sa famille compte. Construire quelque chose de significatif pendant notre temps sur terre compte.

Mais il y a une différence entre construire quelque chose de significatif et fonder notre identité sur cela. Et la plupart d'entre nous, si nous sommes honnêtes, ont brouillé ces lignes. Il y a des moments où notre valeur est complètement emmêlée dans ces choses matérielles.

La nature sauvage brûle tout cela. Elle débarrasse du superficiel et des échafaudages impressionnants, et elle nous montre quelle est la véritable structure. Parfois ce que nous découvrons en dessous est solide. Parfois ce que nous trouvons est assez faible en lui‑même.

La réponse à laquelle on pense d'abord

Quand nous réfléchissons à ce qui demeure, la plupart d'entre nous vont directement au même endroit : la famille. Les relations. Les gens que nous aimons. Et c'est bien. Ces choses comptent plus que n'importe quelle carrière ou solde bancaire. Une main tenue dans un hôpital. Des enfants qui rient dans la boue, indifférents à nos réussites. L'ami qui écoute nos difficultés. Ce sont des choses précieuses. Réelles.

Mais il faut approfondir. Parce que même les relations peuvent nous être enlevées. Les gens ne sont pas avec nous pour toujours sur terre. Des parents meurent. Des enfants grandissent et partent. Nous pouvons construire toute notre identité autour d'être mère, père, mari, femme, puis un jour ce rôle change ou disparaît et nous nous retrouvons à nouveau à nous demander : qui suis‑je maintenant ?

Si la famille et les relations peuvent vaciller, qu'est‑ce qui ne peut pas ? C'est là que la vie sauvage nous pousse là où la plupart d'entre nous préféreraient ne pas aller. Au‑delà des réponses confortables. Au‑delà de « ma famille est tout pour moi ». Au‑delà de « l'amour est tout ce qui compte ». Ce sont de beaux sentiments. Mais ce ne sont pas des fondations. Ce sont des cadeaux. Et les cadeaux peuvent être donnés et repris.

La seule fondation qui ne peut pas être retirée de sous nos pieds, c'est Dieu.

La fondation sous la fondation

Quand nous bâtissons nos vies sur notre carrière, la carrière peut prendre fin. Quand nous bâtissons sur notre santé, le corps peut faillir. Quand nous bâtissons sur nos relations, même les meilleures peuvent changer ou se perdre. Chaque chose sur laquelle nous posons notre identité peut bouger. Sauf une.

« Moi, l'Éternel, je ne change pas. » Malachie 3:6. Tout autour de nous change. Les marchés s'effondrent. Les corps se brisent. Les gens nous déçoivent. Notre propre force s'épuise. Le sol sous nos pieds bouge constamment. Mais Dieu ne change pas. Il est le même hier, aujourd'hui et demain. Le même Dieu qui était là avant que nous construisions quoi que ce soit est le même Dieu qui sera là après que tout s'effondre.

Et Jésus l'exprime de manière encore plus nette : « Le ciel et la terre passeront, mais mes paroles ne passeront point. » Matthieu 24:35. Le ciel et la terre. Les choses les plus vastes et les plus permanentes que nous puissions imaginer. Même elles passeront. Mais la vérité de Dieu ne passera pas. Ses promesses ne passeront pas. Sa présence ne passera pas. Quand nous cherchons la seule chose sur laquelle bâtir qui tiendra quoi qu'il arrive, c'est cela.

C'est la fondation sous la fondation. La chose sous les choses visibles.

Quand nous posons Dieu comme fondation, nous cessons d'avoir besoin que tout le reste nous soutienne. Nous aimons mieux nos familles quand notre identité ne dépend pas d'elles. Nous sommes plus authentiques dans nos amitiés quand nous ne sommes pas désespérés qu'elles nous complètent. Nous faisons du meilleur travail quand notre valeur ne dépend pas du résultat. Les gens autour de nous cessent d'être ce à quoi nous nous accrochons pour survivre et deviennent ce que nous avons la liberté d'aimer. Parce que nous sommes déjà tenus.

Mettre Dieu en premier ne signifie pas reléguer la famille au second plan. Cela signifie aimer sa famille sans fardeau. Libéré du poids d'en faire notre raison d'exister. Libre d'être aimé et d'aimer en retour sans la pression d'être toute notre identité.

Et c'est là que l'amour change de sens. L'amour humain est extraordinaire. C'est l'une des meilleures expériences que nous aurons. Mais il est fragile. Il dépend de deux personnes imparfaites qui se présentent l'une pour l'autre. L'amour de Dieu est différent. Il était là avant que nous n'ayons rien mérité et il sera là après que nous ayons tout perdu. Il ne dépend pas de notre performance. Il ne vacille pas quand nous échouons. Il est la source dont jaillit tout autre amour.

« Foi, espérance et amour : voici ce qui demeure. Mais le plus grand de ces trois, c'est l'amour. » 1 Corinthiens 13:13. Il est facile de voir ce verset comme une belle phrase pour un mariage. Mais en réalité, c'est une vérité impitoyablement pratique, parce que l'amour dont il est question est l'amour de Dieu. L'amour qui demeure quand tout le reste a disparu. L'amour qui rend possible chaque autre amour.

Ce que nous construisons vraiment

Au fil de cette série, nous avons parcouru des terres difficiles ensemble. Repenser les moments durs, la solitude, comme faisant simplement partie de la vie et non comme une punition. L'obéissance quand on ne voit pas l'issue. Perdre tout et découvrir qui l'on est. Abandonner le besoin de tout contrôler.

Tout se résume à ceci : sur quoi construisons‑nous ? Les choses que le monde célèbre sont souvent les premières à disparaître. Les choses qui durent sont celles dans lesquelles nous investissons quand personne ne regarde. La prière quand on n'en a pas envie. L'excuse que l'on doit après un mardi pourri. La décision de continuer quand abandonner paraît plus logique. La foi qui dit que Dieu est bon même quand la vie ne paraît pas bonne.

C'est à cela que ressemble la foi quand on la descend de la page et qu'on la met dans la vie. Ce n'est pas une théologie soignée ou une routine dominicale. C'est la décision, jour après jour, de bâtir sur la seule chose qui ne peut pas être déplacée. Et de voir tout ce qui est au‑dessus devenir plus solide grâce à cela. « Quiconque écoute ces paroles que je dis et les met en pratique, sera semblable à un homme prudent qui a bâti sa maison sur le roc. » Matthieu 7:24. Nous pouvons lire cela et penser à une bonne planification. À des décisions sensées. À un terrain solide.

Mais cela signifie quelque chose de plus grand : bâtir sur la seule chose qui ne peut pas nous être prise. Et ensuite poser tout le reste dessus. Nos familles. Notre travail. Nos amitiés. Notre raison d'être. Tout, reposant sur quelque chose qui tiendra.

Ce n'est pas une vie de moins. C'est une vie de plus. Plus de liberté. Plus d'amour. Plus de résilience. Plus de joie. Parce que rien de tout cela ne dépend de choses que nous ne contrôlons pas.

Ce que produit la vie sauvage

J'ai commencé cette série en disant que Dieu accomplit son œuvre la plus profonde dans la solitude. Que la vie moderne est conçue pour nous aider à l'éviter. Que les tempêtes ne sont pas des erreurs ou des tests. Elles sont la vie.

Et maintenant, cinq semaines plus tard, j'y crois plus que jamais. Parce que la solitude n'essaie pas de nous détruire. Elle nous montre ce qui est réel. Elle brûle ce qui n'allait pas durer et nous laisse debout avec les seules choses qui peuvent. Voilà ce que produit la solitude. Elle ne nous l'offre pas sur un plateau. Il faut la traverser. Mais c'est pour cela que nous sommes faits.

Et ce qui demeure, quand le feu s'éteint et que nous sommes debout sans rien pour nous cacher, c'est l'image de Dieu en laquelle nous avons été créés.

Si vous avez parcouru cette série avec moi, merci. Écrire ces textes m'a forcé à regarder mes propres fondations et à être honnête sur ce que j'y ai trouvé. Mon travail là‑dessous n'est pas terminé. Il ne l'est jamais.

Mais c'est justement le but. Nous n'avons pas à tout comprendre. Il suffit de continuer à avancer. Continuer à bâtir sur ce qui dure. Continuer à choisir la foi quand la peur semble l'option la plus facile et évidente. Continuer à aimer les gens devant nous. Continuer à être présents, même quand nous sommes fatigués, effrayés et complètement à court d'idées brillantes.

N'abandonnez jamais.

Bear

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