Le matériel qui ne rentre pas dans un sac

J'ai passé des décennies à m'obséder sur le matériel. Le poids, l'agencement, l'ordre dans lequel les choses sont rangées, la redondance de chaque élément critique, le sac et le sac dans le sac. Mais au bout du compte, j'ai appris que ce qui nous fait traverser l'extrême n'est presque jamais le matériel.

Le matériel nous emmène la plupart du chemin. Il nous maintient en vie pendant les nuits froides, allume le feu quand la pluie dure depuis des jours, met de la nourriture dans notre ventre quand nos mains ont cessé de fonctionner. Le matériel est essentiel. Il faut en avoir, et il faut savoir s'en servir. Ce n'est pas de cela dont il s'agit.

La question est qu'il existe un ensemble d'équipement plus profond en dessous, et que cet ensemble plus profond est celui auquel la plupart d'entre nous ne pensent jamais jusqu'au jour où ils en ont besoin.

Quand vous avez été mouillé, froid, épuisé, effrayé, perdu et seul assez longtemps, le matériel cesse d'être la principale histoire. Ce qui nous porte, c'est la pensée de rentrer chez nous auprès des gens que nous aimons, la conviction que la souffrance a un sens, la volonté de faire un pas de plus. C'est le chuchotement d'une prière dans le noir, la voix d'une citation ou d'une promesse apprise des années plus tôt qui refait surface au pire moment pour nous rappeler que nous ne sommes pas seuls.

C'est le matériel que personne ne photographie. Il n'y a pas de post Instagram à ce sujet, aucune marque de plein air ne le vend, on ne peut pas le commander en ligne. C'est la seule partie de l'équipement qui tient quand tout le reste a disparu.

La Bible en parle souvent. Les hommes et les femmes que Dieu a le plus utilisés n'avaient rarement le plus de ressources. Ils avaient le plus de courage intérieur et de foi — et de dépendance envers Dieu.

David dans la caverne d'Adullam, se cachant d'un roi qui voulait sa mort, avec quelques centaines d'hommes en pire état que lui. Il n'avait pas de plan matériel. Ce qu'il avait, c'était le Seigneur et les paroles de confiance qu'il continuait de chuchoter dans le noir. Le Psaume 142 a été écrit depuis cette caverne.

Paul dans le naufrage en route pour Rome. Cargo disparu, marins en panique, le bateau qui se désagrège dans une tempête si violente que l'équipage avait perdu l'espoir d'être sauvé. Paul s'est levé et leur a dit ce qu'un ange lui avait dit pendant la nuit. Gardez courage. Aucun de vous ne sera perdu. Il n'avait pas d'équipement. Il avait une parole de Dieu.

Jésus dans le désert pendant quarante jours. Pas de nourriture, pas d'abri, le diable à ses côtés, seul. Ce qui l'a fait tenir, c'est la Parole qu'il avait accumulée dans les années précédentes avant d'aller dans le désert. L'homme ne vivra pas de pain seulement, mais de toute parole qui sort de la bouche de Dieu.

C'est la ressource qu'aucun d'eux ne portait sur le dos. Ils la portaient à l'intérieur.

La foi est un puits que l'on creuse pendant les saisons sèches pour pouvoir en boire en période de sécheresse. On ne l'appelle pas pendant la tempête. Quand la tempête est là, il est trop tard. On la prépare avant. Dans l'heure matinale avant que tout ne commence, dans les longues marches quand personne ne comprend, dans les versets que l'on mémorise quand rien ne va mal, dans la prière à laquelle on continue d'assister même quand on a l'impression de parler au plafond.

Le puits ne se remplit que lentement. Goutte à goutte. Jour après jour, année après année. Et puis vient un jour où la rivière tarit, les étagères sont vides et les lumières sont éteintes, et nous allons au puits, et il y a de l'eau dedans.

Nous ne l'avons pas mis là pendant la tempête. Nous l'avons mis là pendant les années où il n'y avait pas de tempête. C'est le grand tour de la préparation intérieure. Elle se construit quand on n'en a pas besoin. On y puise quand on en a besoin.

Il y a une grande vague de préparation matérielle dans le monde. Réserves dans les sous-sols, générateurs dans les garages, années de nourriture déshydratée sous vide, gilets pare-balles et boîtes à munitions et filtres à eau et plans d'évacuation. Rien de tout cela n'est faux. La plupart sont de bons choix. Soyez prêts, comme le disent les scouts.

Mais il manque une pièce à la plupart de ces préparatifs. Nous préparons le corps et la propriété — pas l'âme. Nous nous équipons pour survivre à une crise que nous ne verrons peut-être jamais, tout en ignorant la crise intérieure dans laquelle beaucoup d'entre nous se trouvent déjà. La peur qui circule en ce moment ne porte pas vraiment sur les chaînes d'approvisionnement et les réseaux. Elle est plus profonde. C'est la peur que rien ne soit solide, que le monde dans lequel nous avons grandi glisse, que nous ne sachions plus ce que nous croyons, qui nous sommes ou pourquoi nous sommes ici.

On ne résout pas cela avec un générateur.

Dans les endroits difficiles où je suis allé, les personnes les plus stables n'étaient pas celles qui avaient les plus grands placards à matériel. C'étaient celles qui avaient la vie intérieure la plus profonde. Foi tranquille, confiance et courage, des années à faire ce qu'il faut quand personne ne regardait. Quand la tempête est venue, elles n'ont pas eu à retrouver leurs appuis, car leurs appuis avaient été plantés sur quelque chose de solide pendant des décennies. Elles étaient les calmes, celles vers qui les autres se tournaient.

Cette stabilité intérieure n'est pas un trait de personnalité. Elle se construit. C'est l'accumulation lente d'une vie vécue sous Dieu, en communauté honnête, avec une discipline régulière. De la même manière que l'on construit un corps capable de porter un sac lourd, on construit une âme capable de porter une saison difficile.

Nous préparons donc l'intérieur autant que l'extérieur.

Nous creusons le puits. Nous apprenons les versets, prions quand rien n'est en feu, restons en silence assez longtemps pour entendre autre chose que notre propre bruit. Nous faisons prier notre famille ensemble. Nous trouvons quelques frères et sœurs dans la foi qui se tiendront à nos côtés quand ça deviendra dur. Et nous bâtissons le genre de vie intérieure qui ne tremble pas quand l'actualité tremble.

C'est ce qui ne tient pas dans un sac. C'est le seul matériel qui dure. Le jour où les lumières s'éteignent, l'équipement physique nous fait tenir trois jours. Les ressources que nous construisons à l'intérieur nous font tenir tout ce qui vient après.

Nous nous préparons aujourd'hui.

N'abandonnez jamais.

Bear

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